Catro homes xogan as cartas nunha mesa. Un vendedor de cupóns entra e ofrece boletos para os sorteos do venres e do sábado. Na televisión, prendida sen que ninguén repare moito nela, asoman os participantes dun concurso de nome orwelliano. Un cliente leva un bon anaco de leria coa camareira. Meu irmán e mais eu estamos tomando xa o café; acabamos de papar un arroz con polo á brasa, acompañado dun prebe de cebolas que lle dá moito gosto ao prato. De beber, Ribeiro Pazo, tinto.

Ao que comemos, por certo, chámanlle Yassa Poulet. Porque a tasca é típica, si, mais típica senegalesa, e a maior parte dos presentes teñen cara de ter nacido uns centos de kilómetros ao sur do Trópico de Cáncer. ¶