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1	De: Jaio la espía Fecha: 2003-11-02 02:24
Sublime, ciertamente, sultán. Y una estrategia muy.... ¿admitamos femenina? La fuerza de la palabra.

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De: Jorge Fecha: 2003-11-02 02:35

Isto por suposto non o escribín eu, tan so é un conto que conto sempre e que transcribo aquí tal como o recordo: Al acercarme a la parada del bus me encontré a un hombre esperando que llevaba un abrigo negro. En uno de sus hombros llamaba la atención un pequeño hilo rojo que enseguida retiré, el hombre con mucha amabilidad estendió su mano para que yo lo dejase caer y me dió las gracias con un "Muchas gracias, es usted muy amable, ¿de dónde es usted?" Esto desembocó en una larga conversación ya que los dos éramos hombres de avanzada edad y que habíamos vivido y sufrido mucho. Después de media hora me dispuse a seguir mi camino, los dos quedamos en saludarnos caundo nos viésemos y en tomar un café juntos algún día que la situación nos lo permitiera. Cuando me alejaba volví la cabeza y lo ví volviendo a colocar cuidadosamente el hilo en su hombro.

3	De: Vendell Fecha: 2003-11-02 04:11
Lo que no sabe la maestra es que la muerte es mucho más paciente que ella... y tiene más sentido del humor.

4	De: Ferran Fecha: 2003-11-02 04:54
Bonito cuento, realmente. Ese recurso al círculo para terminar sin acabar siempre me ha fascinado.

5	De: Paco Penas de DORVISOU Fecha: 2003-11-02 05:09
No fondo a vida non deixa de ser coma un conto sublime e como cada conto sempre ten un colorin colorado este conto xa esta contado....

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De: Akin Fecha: 2003-11-02 05:27

También Bastian escuchó muy claramente. Sin embargo, las primeras palabras que dijo el Viejo no las entendió. Eran algo así como "Nosaico ed sorbil rednaerok darnok irak oirateiporp". "Es extraño", Pensó Bastian, "¿Por que habla el viejo en un idioma extranjero? ¿O será quizá un conjuro?" ------ "Esta era la inscripción que había en la puerta de cristal de una tiendecita, pero naturalmente sólo se veía así cuando se miraba a la calle, a través del cristal, desde el interior en penumbra. Fuera hacía una mañana fría y gris de noviembre, y llovía a cántaros. Las gotas correteaban por el cristal y sobre las adornadas letras. Lo único que podía verse por la puerta era una pared manchada de lluvia, al otro lado de la calle" ----- "Esa historia no la conozco - pensó Bastian un tanto decepcionado -, no aparece en el libro que he estado leyendo hasta ahora. Bueno, ahora resulta que todo el tiempo me he equivocado. Había creído realmente que el Viejo comenzaría a contar la Historia Interminable desde el principio" ---------- La puerta se abrió de pronto con tal violencia que un pequeño racicmo de campanillas de latón que colgaba dobre ella, asustado, se puso a repiquetear, sin poder tranquilizarse en un buen rato. El causante del alboroto era un muchacho pequeño y francamente gordo, de unos diez u once años. Su pelo, castaño oscuro, le caía chorreando sobre la cara, tenía el abrigo empapado en lluvia y, colgada de una correa, llevaba a la espalda una cartera de colegial. Estaba un poco pálido y sin aliento pero, en contraste con la prisa que acababa de darse, se quedó en la puerta abierta como clavado en el suelo..." ------------ Mientras Bastian leía esto, oyendo al mismo tiempo la voz profunda del Viejo de la Montaña Errante, comenzaron a zumbarle los oídos y a írsele la vista. ¡Lo que allí se contaba era su propia historia! Y estaba en la Historia Interminable. Él, Bastian ¡aparecía como personaje de el libro cuyo lector se había considerado hasta ahora! (Michael Ende)

7	De: Mc Fecha: 2003-11-02 20:19
Siempre es una gozada volver a leer cuentos asi.. estoy totalmente de acuerdo en que es precioso y muy "nuestro" :)

8	De: Descalza Fecha: 2003-11-02 20:55
Aquí le dejo esto que encontré: Si te pilla la muerte descuidado, sin haberte avisado previamente, no le muestres los dientes simplemente le contestas que no estás preparado y si insiste, que en esto es muy osada, tú a lo tuyo No finjas ni te inmutes, que no hay mayor placer [y disfrute que ese de/] ignorar a señora tan pesada. Pablo Otero "peixe"

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De: ElPez Fecha: 2003-11-03 08:11

Me acordé de la canción "El tío Marcial", del siempre inefable Javier Krahe (coautor: Alberto Pérez, conste) -Tan pronto por aquí- dijo el tío Marcial con un gesto de asombro, cuando la vio venir con su blanco sayar y la guadaña al hombro. -Tengo mucho que hacer, no me puedo morir, vete a cortar el césped. -Al contrario Marcial, te debieras sentir feliz de ser mi huésped: has trabajado bien, hora es de descansar bajo losa de mármol para alguien como tú que al mundo ya dejó un hijo, un libro y un árbol. "El árbol que planté, benemérita acción porque ya quedan pocos en mi pobre ciudad, era un sauce llorón pero sin mocos. Pero resulta que tenían otro plan las urbanizaciones. Pobre sauce llorón ya secó el alquitrán tus verdes lagrimones. El libro que escribí y que a nadie plagió, era un grueso volumen, donde con ilusión puse todo lo que guardaba en el cacumen. Pero resulta que sopesando el papel de muy mala manera, dijo el inquisidor a la pira con él y pereció en la hoguera. Y el hijo que me dio mi adorada mitad, nos salió inconformista, o quizá intelectual, o emigrante quizá o en fin quizá turista. Porque resulta que nacido en un país de gritos iracundos, tuvo que abandonar y ahora vive en París, se fue por esos mundos. Y la próxima vez te juro que seré ¡oh patria! algo más práctico te dejaré un borrego, una fotonovela y una flor de plástico." -No habrá próxima vez, déjalo ya Marcial- le respondió la muerte. La guadaña zumbó, así que menos mal hemos tenido suerte.

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